Спит телефон и запуталась в линиях «сеть».
Солнце забыло сквозь тучи дорогу к порогу.
Словно клеймом раскалённым оплавлена медь
влажной луны, выплывающей белой пирогой.
Кто там плывёт, навевая беспутные сны?
Кто там с веслом? В чьих горячих ладонях кормило?
Вот зацепилась за крону столетней сосны —
где-то под сердцем нечаянно вдруг задымило.
Знаю, не будет, увы, безмятежного сна —
мыслями грешными путаться стало привычно.
Это симптомы… Но чем же я заражена?
Поздней любовью… Той самой любовью обычной.